Paraty, 2016:

E quando vira a poesia

E quando vira poesia
Dalgum usurpador da vida

Transvestida puta, mendiga

Mero observador da sorte

Que como quem soubesse algo

Vem à surtir de assalto

No momento que o arauto em trajeto

Carrega os sons do consorte.

E quando surge-me poesia

Alegra à luz

Escuridão da morte

Morte!

Ah, pensamento de sorte!

Dum desvairo em culpa

da caneta perdida

no momento desenfreado

locomotivo de inspiração

Morte.

Plano oculto da abstração

Sem desespero espero

Corpo querubim

Olhos inferno

Por minha conta que cerro

Chuto alto o tostão;
Se do homem fica a fama

Pra que não fique no obscuro

A soma das dívidas de meus cavalheiros

Num criado inferno: Não!

Reverêncio à quem me chama

Pro rolê do tiro ao alvo

No papel do papelão

Tendel de circo

Bye diversão,

Pois restam ainda a pensão

Prestação

Obrigação

De mais um nome rumo à lama.

Morte é a mão cheia do vendilhão

Quem nunca em plano celestial

Trar-me-à satisfação

Morte é transformação

Do nada pro nada

Onde amigos;

Tornam-se meramente

Estilo pra distração.

Praquele que de vaga mata a viagem

Mesmo que a entenda apenas: Passagem

 Momentos Cálidos Dendesi

Despreocupem-se como brisa que vem e volta

Tipo quem dança sem revolta

Em praças de labirintos

Existir.

Boa sorte.

Morte!

Ode aos Dias

Oi moça, tudo bem?
Cê tá bem?
Quer um cigarro, 
Uma bala?
- BALA!?
Bala Halls...

- Ah, sim.
Bauhaus... 
Adoça-me o percurso
Sou designer ; Ainda que nem lembre

Do instinto; RNA 
de um alcoólatra genitor
abre-me em "sesámo"
Como condutor 
 à chegada do final desse caminho

Pois; Sempre haverá aquele
Que adoça o percurso.

Desconhecida boa alma
Compadecida com o todo
Seja bêbado, depressivo, louco.

Vívido ao morrer nos momentos dos meios fios 
delimitantes nos espaços dessas igrejas
Igrejas em Paraty... Nem sei o nome dessa aqui.
São tantas
Que esse Agora,
Não será um fato pro fim.


Solidão a pau
Na pedra
Até o fim do caminho
Glicêmica Halls,
Traz-me ao corpo o alinho
No extravio pro trilho, 
de trilho me extravio
Segundo a valsa sem brio
Seguindo em labirintos vadios.

Eu, hoje um bêbado solitário
Focado qual andarilho
Eu, hoje um bêbado solitário
Finalmente embarco ao ninho.


Ao berço no embalo
depois das pernas pintar 

à abstratos rastros 

Vésperas dum derradeiro sono,

reinvento o abandono.
E tudo que percebe-se,
Soa ou
Cala.
Da realidade que me entorna
Me entala!
Em todas as manhãs resplandecentes
Das alvoradas
Aos Nossos Novos Dias.

(Agosto)

Apostas

O relógio no pulso de um velho

E o tempo na fila para pagar as contas

Inexplicável non-fluência da dita constância

Tudo se demora

Se demora agora

O estrangeiro entender o valor do gesto que implica

Um cachorro pedindo água na porta da fila

Enquanto todos admiram sua beleza

O relógio no pulso de um velho

E o tempo na fila para pagar as contas...

Sem demora agora

Precisão

É solicitação vulgar

Gesto saliente e instantâneo,

À caneta do jogo.

Pra que deste dia

Aproveite-se a hora

Da Aposta

É inexplicável a não fluência da dita constância

Tudo se demora

Apostas

Ínfimos projetos

Dessemelhantes ares

Números

Suposições

Chutam ao alto utopias.
Seus tostões.

Também entro nesse jogo

Aposto na conclusão deste interrompido poema

Aposto que nenhuma alma dará água ao cão

E que nenhum ali ganhará o prêmio do dia

Pra folia

O relógio no pulso de um velho

E o tempo na fila para pagar as contas

Inexplicável non-fluência da dita constância

Tudo se demora

Aposto também na bendita cena

Mãe reveladora da parelha

Qual sem o uso de magia

"Clariexemplifico"

Das turbas o submundo

Lugares não tão distantes

das casas de jôgo

Onde a felicidade não basta além

 do ato vulgar

duma aleatória alegoria.

Aroma Sintético Idêntico ao Natural

Povo que é induzido a cada instante

Que não debate, não constata

Que perde o fio da meada

E quando exigido o atento,

Voltam-se ao desalento 

De idéias desordenadas

Podem mesmo e sem demora

Ter anseios de outrora

Quando nóis era tão bruto,

Que a terra, 

Se o céu chorasse

E isso nos incentivasse

Tal sentimento agora:

E sim, se dali reparasse

O brio estrondo e o trovão

Do relâmpago na chuva?

Mas azar dá-se na estrada

Donde o novo em inverso e ardor

Desacatado ao dissabor

do gustar frutas quimicamente criadas

Fez vidas fitadas enquadradas
Em grande desgraçosa empreitada

Hoje; Agora são outros ais

Mesmos homens quem aqui jaz,

Atrás de rótulos de glamour dados

Dos biscoitos e recheados

Tropeçam sob seus metais

E regra mantém-se plena

Inegando a quem espelha,

Trunca almas e centelhas

Na antiga matemática

Revelando o Quê demoníaco e infernal

Que são esses outros.

Em densa floresta que rubra

Açoitam-nos árvores em razão:

À nossa inveja, troco admiração.

E é só isso que nos difere após,

Dada em covardia atroz

Do natural perdido em nós.

E reluzente é só metal

Mesmo que pareça irreal;

Vê? Nem raio ou trovão,

Íris em audaz proteção

Envolvente automatizado

Fundamento desse quinhão.

Triste que nós não fotografou

Se não que com bruto amor

A imagem ao lançar luz

Do belo velho ancestral.

E que essa iluminação

Ecoasse em realização,

Ideais dos imortais.

Dado um cabo à Odisséia

Acalentando trégua à peleia

Reflexo do anti-real

Tais conseqüências dos maiorais

Habitual e circunstanciais

Pesadelos dessa platéia.

 (Junho)

Eterna Dualidade do
Ambíguo

Vendo que viestes em meu mundo trazer infelicidade.

Vivo.

Aceitei.

Vivo o triste.

Mas é uma tristeza digna.

Mais que fidedigna à infelicidade de um artista.

Agora, a Solidão, ou coisa assim?

É Ser ávido refletido.

Só basta realidade, meu caro.

Essa é a iniquidade, em ser.

Estando.

Havendo... 

Vida.

Afinal, eu nunca demasiado agradecido

Verbero ao público, O espetáculo,

Encenação eterna do escasso

Dessoante ou consoante, 
às favas vão as bobagens 

pois etéreo em desejo é Ser,

Um índio, um cigano, um morador da rua

Do mundo dimensional daqui

Que converge ou diverge e abasta

De um acaso a se esquecer.

Quem exitantes, cretinos em espírito,

Se suas críticas elevam-se eternamente 

Além de meus preceitos ou ideologias

(?)

Agradecer nunca é demais

Pois; Coitados

Pelo dom é que os amo

Afinal, equivoco-me também.

Eu Sei e nunca sei
E o que hei de saber mesmo?

Contrapontística vida.

Livro a mente da compreensão 
à todo assunto que gira a roda do comum ponto

Sem julgar, humildade infante

Reavivo a paz referida.
Em batalhas bem desferidas

Para que siga a crença.

Siga a fé.

Na eterna condução ao imortal objeto.

Quiçá a sorte das maravilhas reluzirá.

Um Oxalá!

Ao meditar que Deus vai dar.

Paraty,

Agosto 2016